O Arruda não se cala: Santa Cruz e a mística da lealdade irracional

Houve um domingo, não faz muito tempo, em que o sol do Recife parecia ter uma rixa pessoal com o asfalto da Avenida Beberibe. O calor era daquele tipo que derrete certezas. Em qualquer lugar sensato do mundo, as pessoas estariam na praia ou sob o ar-condicionado. Mas ali, uma multidão tricolor marchava.

Eles não iam ver o Real Madrid. Não iam ver uma final de Libertadores. Iam ver o Santa Cruz lutar para não desaparecer do calendário nacional (de novo). Se você perguntar a um economista ou a um gestor de clube europeu, a conta não fecha. Por que pagar ingresso para sofrer? Mas o Santa Cruz, meus caros, zomba da lógica de mercado.

O que acontece no Estádio do Arruda transcende o esporte; é um fenômeno antropológico de resistência.

A anomalia estatística

Para entender o tamanho dessa loucura, precisamos olhar para os números frios que, ironicamente, fervem quando se trata da Cobra Coral. O futebol nordestino sempre teve essa aura de paixão, mas o Santa Cruz eleva o sarrafo do "amor incondicional" a um nível quase masoquista.

Enquanto clubes da elite brasileira lutam para encher arenas gourmetizadas, o Tricolor do Arruda coloca públicos de Champions League para assistir a jogos contra times que o Google Maps mal consegue localizar.

Isso não é sobre ganhar títulos. Se fosse, o Arruda seria um deserto. É sobre pertencimento. O Santa Cruz é o time do "povão" (e uso o termo com a máxima reverência). Ele representa aquela teimosia nordestina de quem apanha da vida a semana inteira, pega ônibus lotado, conta as moedas, mas não abre mão da sua identidade no fim de semana.

"O Santa Cruz não é um time que tem uma torcida. É uma nação órfã de glórias que adotou um time para justificar sua existência."

Essa frase, ouvida certa vez em um boteco no bairro da Encruzilhada, resume o drama. O clube virou o espelho de sua gente: cai, levanta, sacode a poeira e, inexplicavelmente, volta mais forte — ou pelo menos mais barulhento — na queda seguinte.

O medo do silêncio

O que assusta não é a Série D. O torcedor coral já esteve lá. O que aterroriza é a irrelevância, o esquecimento. E é justamente contra esse esquecimento que a massa canta. Cada grito no "Mundão do Arruda" é um aviso ao eixo Sul-Sudeste: "Nós existimos. E nós importamos."

Quando o apito final soa e o resultado não vem (o que tem sido frequente), a dor é palpável. Mas na segunda-feira, a camisa tricolor está lá, vestindo o motoboy, o executivo, a vendedora ambulante. O Santa Cruz revela que o futebol, em sua essência mais pura e dolorosa, não é entretenimento. É fé. E fé, como sabemos, não precisa de troféus para se manter de pé. Ela só precisa de gente.