Djokovic: O paradoxo do rei que nunca será o príncipe encantado

Imagine a cena. Wimbledon, 2019. A grama sagrada de Londres. Do outro lado da rede, Roger Federer, a encarnação da elegância, o homem que joga tênis sem suar, tem dois match points. A multidão, que não é apenas uma plateia, mas uma massa devota, ruge. Eles querem o conto de fadas. Eles querem o cavaleiro branco. E do outro lado está Novak Djokovic.

Ele não é o herói. Nunca foi. Naquele momento, enquanto 15 mil pessoas gritavam "Roger!", Novak admitiu mais tarde que fazia um exercício mental de autoilusão: "Quando eles gritam Roger, eu escuto Novak". Parece loucura? Talvez. Mas ele salvou os dois pontos. Venceu o jogo. Roubou a alma do estádio.

Essa anedota resume a tragédia grega (ou seria sérvia?) da carreira do maior tenista de todos os tempos. Ele conquistou o Olimpo, mas chegou lá quando os assentos já estavam tomados pelos fãs de Federer e Nadal.

O intruso na festa perfeita

Para entender o ressentimento surdo que acompanha as vitórias de Djokovic, é preciso olhar para a narrativa que ele destruiu. Tínhamos o Artista (Federer) e o Gladiador (Nadal). Era a rivalidade perfeita. Fogo e gelo. E então, surge esse garoto de Belgrado, com um corte de cabelo militar e uma elasticidade de homem-borracha, recusando-se a perder.

Ele não era a arte, nem a fúria. Ele era a Inevitabilidade.

Djokovic transformou o tênis em uma equação matemática que ele sempre resolve. Isso é fascinante para analistas, mas frio para quem paga o ingresso buscando emoção. O público gosta de falhas, de vulnerabilidade. Nole oferece uma dieta sem glúten, meditação e um retorno de saque que neutraliza a genialidade alheia. É cirúrgico. E quem ama uma cirurgia?

A aceitação do papel de vilão

Houve uma mudança recente, notaram? O Djokovic que tentava desesperadamente ser simpático (imitando jogadores, fazendo piadas forçadas) morreu. O que sobrou foi o lobo. Ele parou de pedir amor. Agora, ele se alimenta do ódio. Quando o público de Paris ou Nova York o vaiam, ele não se encolhe; ele rege a orquestra de vaias (literalmente, com a raquete).

"A maioria dos atletas precisa de apoio para vencer. Djokovic descobriu que pode usar a hostilidade como combustível fóssil inesgotável."

Essa virada de chave foi essencial. Ao abraçar o antagonismo, ele se tornou mais autêntico. Paradoxalmente, é agora, no crepúsculo da carreira, sendo abertamente confrontador com árbitros e torcidas, que ele começa a ganhar um culto real. Não os fãs de tênis clássicos, mas uma geração que admira a mentalidade "eu contra o mundo".

O legado dos números frios

O que isso muda na história do esporte? Tudo. Djokovic provou que não é preciso ser o garoto-propaganda da Rolex para ser o GOAT (Greatest of All Time). Ele democratizou a vitória através da disciplina obsessiva, não do dom divino.

Seus 24 Grand Slams não são poemas. São atestados de resistência. Ele pode nunca ter a adoração incondicional que Federer levou para a aposentadoria, mas ele tem algo que o suíço não tem: a última palavra. E quando as luzes se apagarem e os gritos da torcida cessarem, apenas os troféus restarão na estante. Eles não precisam de aplausos para brilhar.